Paseando perezosamente en un día de sol, mirando baratijas en un kiosco chino, de pronto me doy cuenta de que estoy en Manhattan y más exactamente, sobre Lafayette a unas cuadras al sur de Tootsi Plohound.Envahída por la dicha, conciente de que es puramente onírica y al mismo tiempo saboreando su realidad intermitente, babeando de anticipación y llena del alivio repentino de una exiliada milagrosamente restituida a su tierra natía me apuro hacia el norte, reconociendo en el camino cada graffiti, detalle, rincón y centímetro de asfalto de esa avenida que he recorrido miles de veces, mientras sube cierta eufórica tensión interior, que experimento en mi cuerpo cual deliciosas olas pre orgásmicas.
Estoy por llegar…cuando me despierta mi marido, también en la búsqueda de su dicha.
¿Matarlo YA o cogermelo?
En fin. Me quedo 24 horas en estado de coitus o mejor dicho Tootsi interruptus -cosa que mi marido, el de las eternas zapatillas Converse, no va a entender ni en esta vida ni en la próxima- acechada por la huella, efímera pero tenaz, que ha dejado el sueño que me posee cual “dulce veneno”, como escribió en otro contexto un escritor argentino que admiro.
Hasta que un día nublado, o sea ayer, entro de casualidad en un nuevo local en La Barra, donde como si nada, tirados en el piso de a dos y con etiquetas made in Italy, capto una serie de objetos cuya visión me devuelve instantáneamente al dichoso aura de anteanoche.
Empiezo pavlovianamente a babear mientras ciertas cálida olas fluyen desde mis ojos –los órganos que, según Stendhal, transmiten el amor al corazón- hacia cada célula de mi ser sediento: un hambre que dura desde que llegué a la Argentina, y que, hasta ayer, sólo estratégicos raids “al exterior” –con la única excepción, insisto, de ese templo de lo exquisito que es el local de Pablo Ramírez - pueden apaciguar.
¿Cómo explicar esa concurrencia de materiales, colores, formas y conceptos en la que todo funciona, nada falta y nada sobra, en fin: la belleza hecha materia? Y luego: ¿cómo describir la sensación de tal materia cuando se funde con mi cuerpo convirtiéndolo en ese mismo instante en algo que es tanto más de la suma de sus partes?
Frente al espejo, bajo la mirada cómplice de la mina que me atiende –ella sí comparte este ritual centenario cuya necesidad llevo en mi ADN- con la ferocidad de una leona embriagada de sangre de antilopita recién cazada, sabiendo que esta vez nada pero nada en este mundo me va a privar de la posesión de mis objetos del deseo, finalmente, gozando como loca, acabo.
PS. Renuncié a una carrera para mi primer marido; abandoné todos los zapatos de Nueva York para mi segundo. De ahí el lema renacimental que hice bordar en mi último vestido de novia: Per amor son disposta a soffrir tutte le pene.
Sex, Dreams, Shoes, La Petite MortWandering on a sunny day, lazily checking out kick knacks at a Chinese bazaar, I suddenly realize I’m in Manhattan and to be exact, on Lafayette a few blocks south of Tootsi Plohound.
In a rush of joy that I know is purely fictitious and at the same time relishing its intermittent reality, salivating in anticipation and overwhelmed with the relief of an exile miraculously restored to her native land, I take off up the avenue, recognizing every familiar graffiti, detail, corner and inch of concrete along the way while savoring the rise of a certain euphoric tension, which I experience bodily as pre-orgasmic waves. I’m about to reach the holy grail…when my husband, hot on the trail of his own personal joy, wakes me up.
Kill him this second, or get laid?
Anyway. For the next 24 hours I remain in coitus or should I say Tootsi interruptus - a state that my husband, he of the eternal Converse sneakers, will never understand in this lifetime or the next - dogged by the ephemeral but tenacious remnant of the dream that possesses me like a “sweet poison,” as an Argentine writer I love wrote in a slightly different context.
Until one cloudy day, i.e. yesterday, wandering into a new store in La Barra I chance upon a series of objects, coming in pairs and labeled made in Italy, whose vision instantly restores me to the joyful aura of night before last.
I begin to salivate in Pavlovian abandon as nourishing waves flow from my eyes – the organs which, according to Stendhal, transmit love to the heart – to every cell of my starved being: a hunger that has accompanied me since I landed in Argentina, and which, until yesterday, only strategic raids into far-flung foreign territories – with the exception, as I’ve said before, of Pablo Ramírez’s boutique, where the flawless and the exquisite go hand in hand – could appease.
How to describe that merging of material, color, shape and concept in which nothing is superfluous and nothing is missing, i.e. the transmutation of beauty into matter? And more: what is the alchemy that occurs when said matter fuses with my body, converting it into something that is so much more than the sum of its parts?
Facing the mirror under the complicit gaze of the salesgirl as she shares in this ancient ritual whose necessity is engraved into my DNA, intoxicated like a lioness after a fresh kill, fierce in the knowledge that this time no earthly power can come between me and the objects of my desire, deliciously, madly, finally, I come.
PS. I gave up a career to be with my first husband; I left behind all the shoes in New York to be with my second; hence the Renaissance motto I embroidered on my last wedding dress, which read: No sacrifice too great for love.
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