la terraza de la galeria

Momentos Proustianos

Anoche en la inauguración de Rosana Schoijett estaba en la cola del baño en la terraza de la galería, donde entre las masas lookeadas manaba un delicioso champagne rosé y circulaban bandejas de ostras suculentas, el todo musicalizado por mi DJ preferido para siempre del momento: Mascarpone, cuando un desconocido atrás mío me dice en perfecto idioma yanqui: “Perdón…¿viviste en Nueva York?” “Si, ¿cómo lo sabías?” “Reconozco tu perfume…me vuelve loco. ¿Puedo olerte más cerca?” “Y…por qué no,” contesto democráticamente, pensando que muy pocos – y los que sí, suelen ser gay – se fijan en mi sutil aceite de almizcle que sólo se obtiene de ciertos vendedores callejeros musulmanes ahí en la esquina de la 1ª Avenida y 11th Street. Resulta que este chico también es fiel partidario del Egyptian musk, . “Qué flash,” sigue el chico, de nombre Gonzalo, respirando hondo cerca de mi cuello. “Qué nostalgia…encima me quedé a seco…¿no tendrás para venderme?” suspira con cierto afán de junky necesitado. Seguimos agarrados el uno a la otra, dos exiliados reconociéndose - literalmente al olfato - en medio del destierro: ¡qué alivio compartir, aunque sea por un momento y con un perfecto extraño, códigos, lenguaje, ritmos y memorias! Y cada vez que se nos acercaba alguna amiga suya Gonzalo me repetía “Perdón…¿puede olerte ella también? Che, fijáte en este perfume...me está matando.” Dichas amigas eran lindas, así que sintiéndome una promiscua diosa de la misericordia rodeada de suplicantes, me entregué con gusto a mi papel de galletita madeleine para un surtido de expatriados. Suerte que al rato se abrió la puerta del baño, y logré darle una vuelta a la noche. El pasado, se sabe, es una sirena potencialmente asesina...y yo tenía varios places to go y people to see antes de la madrugada.

Proustian Moments

Waiting in the bathroom line at last night’s opening on our favorite gallery’s lovely terrace - where the champagne flowed, generous trays of big fat oysters circulated endlessly among the glittering crowds, and my best DJ forever of the moment: Mascarpone, enveloped us in his genius sound – when I hear the following, uttered in flawless American: “Hey did you used to live in New York?” “Yeah,” I answer the cute boy behind me. “How did you know?” “I recognize your perfume. Oh my god, can I just…smell you a little closer?” “Uhmm…sure,” I say democratically, thinking to myself that only the -usually gay- discerning few care to notice the subtleties of Egyptian musk, which is solely available at the Muslim street vendors’ on 1st Ave. and 11th. It turns out that the boy, whose name is Gonzalo, is a fellow aficionado of this heavenly essence. “What a trip,” sighs Gonzalo, inhaling deeply next to my neck. “It’s making me homesick…plus I just ran out…do you have any I can buy?” he continues like a junkie in withdrawal. Exiles recognizing one another in the midst of their diaspora, we latch on to each other greedily: what a relief it is to share codes, language, rhythms and memories, if only for a moment and with a perfect stranger…And every time some friend of his came within range Gonzalo repeated like a mantra: “Do you mind letting her catch a whiff? Girl, check this shit out. It’s driving me nuts.” His friends were pretty, so feeling like some promiscuous goddess of mercy I willingly performed the role of madeleine cookie for the benefit of assorted expats. The bathroom door eventually opened, and I was able to give my night crawl a different spin. The siren song of the past, as we know, is potentially fatal…and besides, I had many more places to go and people to see before dawn.