no quiero trabajar

La capacidad de imaginar el futuro, según estos neurólogos, está relacionada con la memoria: tal vez su función principal no sea recordar el pasado, sino prepararnos para lo que se viene.

Después de muchos años de olvido recién volví a encontrar a esa pendeja en botas de combate, bufanda roja y remera de Malcolm X que iba por las calles malvadas imaginando que, entre otras cosas para hacer antes de morir, íbamos a derrotar el apartheid, detener el fluyo de dinero público a los escuadrones de la muerte centroamericanos, excarcelar a Silvia Baraldini, impedir la ejecución de Mumía Abu Jamal y levantar el embargo contra Cuba.

Siendo jóvenes nuestra memoria era filtrada por experiencias ajenas: nos llegaba en los libros, en la música, en las historias que nos narraban los sobrevivientes, en los SOS lanzados en las plazas de países lejanos. Y en el intento de reparar las injusticias que tanto nos indignaban esos recuerdos adquiridos dolían menos, por que estábamos tratando de frenar su repetición.

Ahora mi memoria ya no es de segunda mano, pero sí incómoda: al volver a encontrarla -gracias a Tommy Barban que no quiere trabajar y a las preocupaciones del Mellizo de bufanda roja- regresé sin quererlo a ese fuego, ese deseo que trae la imaginación de un futuro mejor. Es como la moraleja de la novela El Pasado cuando dice que la memoria duele, pero el olvido mata. Y al contrario de la muchacha de botas de combate, ya no soy capaz de identificar el mal menor.


Don’t Feel Like Working

Our ability to imagine the future is related to memory, according to some neurologists: its main function, rather than remembering the past, may be to prepare us for what is to come. Bob Marley put it more succinctly: Don't forget your history/Know your destiny.

After years of oblivion I recently ran into the passionate girl in combat boots, red scarf and Malcolm X T-shirt who used to march the mean streets imagining that, among other things to do before dying, we would help defeat apartheid (check), cut off the flow of tax dollars to Central American death squads, free Silvia Baraldini, stop the execution of Mumia Abu Jamal and lift the embargo against Cuba.

Being young, our remembrance was filtered through others’ experiences: it was transmitted in books and music, in stories told by survivors and by Maydays launched on the streets of distant countries. And our efforts to repair the injustices that caused us so much indignation lessened the ache of these acquired memories, because we were trying to prevent them from repeating.

Now my memory is no longer second-hand, but it is troublesome. Having recovered it I return in spite of myself to the inner fire brought on by the imagination of a better world. It’s like the axiom of the novel The Past that memory hurts, but forgetting kills. And unlike the girl in combat boots, I am no longer able to identify the lesser evil.